Letras púrpuras

La madrugada ya se estaba filtrando indeseable entre mis párpados.
Si bien el día había sido relajando, con cierto aire de indolencia, y las horas de sueño habían sido generosas, la madrugada ejercía implacable la gravedad de su peso contra mis pupilas. Esas que, aún, no pudieron dar con un oculista lo suficientemente certero en su juicio como para que, al menos, diera un diagnóstico más académico en su observación qué un "usá esto un tiempo, y después vemos..."
Obviamente, lo esforzado del constante mirar hacía la pantalla -grandota e incólume- delante de los ojos, provocando el reconocido malestar en la zona inmediatamente superior de cada ceja, no se hizo esperar.
Ambas fuerzas pugnaban contra la voluntad. La una ejerciendo una sutil, aunque insidiosa falla de puntería de los dedos, engañando la triangulación, atinándole a la tecla del costando inmediatamente cercano a la tecla correspondiente. La otra, provocando un constante y aletargado cerrar de ojos, que tardaban cada vez mas tiempo en reconciliarse con la luz del tubo catódico ubicado directamente en frente de ellos.
Pero la mente seguía absorta.
Las letras púrpuras se continuaban desenvolviendo coquetas, en oraciones de poca extensión. Gráciles y certeras. Y la mente no podía dejar de hilvanar su contenido, no dejaba de asociar intensidades.
Era como si, sabiendo al resto del organismo en un estado más cercano al deambular de una mofeta, la mente se mantuviera fiel a sus orígenes, haciendo caso omiso de las manifestaciones de los órganos citados.
Y leía.... y no podía dejar de sorprenderme.

Estimo que duró una media hora aquel estado de guerra entre las distintas tensiones del cuerpo. Igual tiempo al que las letras violetas ocuparon todo el interés de la pantalla.

Y si... notar, caer en la cuenta, tener la concreta certeza de haber estimado anteriormente cada una de esas palabras, de haber tenido conocimiento de ellas en sueños, en caminatas donde las baldosas se sucedían mudas, de haberlas escrito en arenas grises de playas grises. Saberlas.
Y estar leyendo, en ese momento eso... eso que yo ya sabía, o que tenía en la cabeza como que debía ser lo sabido, lo estimado.
Sintiendo que, aún en la distancia que puede acarrear la diferencia de vivencias, de cuerpo, de vidas; todo, absolutamente todo tenía que ser de esa manera.
De la manera en que lo describían esas oraciones cortas de letras púrpuras.